Concours de Poésie – Résultats de la catégorie Amateur-adulte

Je danse au vent levant, je valse, je valse jusqu’au couchant.
Ma plastique de brindille anorexique fait illusion.
Mimétique ou immobile, oh oh, j’ai le rythme dans la peau.
Frêle, sans un cri, je me transforme en ligne droite s’il le faut.
Il ne me manque qu’un rond sur la tête pour être un grand i
qui ne finira pas dans le gosier d’un gros appétit.
Mes métamorphoses sont innombrables,
je mue et trompe mon monde comme personne.
Dans la famille des insectes, c’est par trois qu’on s’épate :
trois, pas une paire de plus. Quatre serait une autre paire de manches
qui ne siérait pas à une discrète de mon espèce.
« Bâton du diable » pour les ignorants, je bouge en silence patte après patte.
Les curieux savent que je peux être scorpion, feuille, branche ou écorce,
parfois même papillon aux grandes ailes. (Le ciel et moi, on se comprend.
De temps en temps.)
Côté sentiments (c’est toujours tentant), mais de ce côté-là calme plat,
ce qui n’empêche pas la reproduction avec ou sans mâle compagnie.
Au plus fort de la nuit, j’expulse deux à trois pseudograines et c’est parti.
Mes poétiques ocelles riment avec ailes, belles, ciel, essentiels…
Essenciels ? Mais oui, mais oui ! Les ciels de nuit, c’est sacré !
L’obscurité, les étoiles qui brillent comme des lucioles dorées,
du cycle circadien sont mon moment préféré.
Le jour, je sieste sans bouger, dans le vivarium de l’école,
où une kyrielle de petits yeux écarquillés fixent les miens,
qui voient les leurs en pixels colorés tout éclatés.
Me voici libre et nue, après une dernière mue.
Désormais, je passe inaperçue sur le framboisier du potager
ou dans la cour où je suis née.
Il ne s’agit pas de m’emmêler les pinceaux avec mes béquilles articulées.
Petite déjà, face à nos ennemies jurées,
les voraces et minuscules fourmis, j’avais tout d’une grande.
À cette heure, j’ai l’air d’une bringue à rallonge,
seule dans mon enclos à me chauffer le dos.

Soudain,
sortie
de
terre,
j’aperçois
une
petite
bête
noire,
puis
une
autre,
une
autre,
une
autre…
Combien
sont-elles ?
Fourmis,
fourmis,
j’en perds
la tête
de mon i
à suivre
votre
course
infinie.

Vous avez vos admirateurs, sauvages frénétiques.
Le mathématicien Prüfer s’est fait des noeuds au cerveau
avant de modéliser vos itinéraires en formiques arborescences.
Le grand mordu en a même pondu un algorithme.
Moi, j’aime la tranquillité, infiniment et définitivement.
La lenteur a du bon et le silence vaut méditation, voire philosophie.
(Les hommes sont des fourmis, le savent-ils ?)
J’attendais ce moment : après l’hystérie collective, la cour s’est vidée
pour les grandes vacances. À moi la liberté, le calme, les nuits étoilées…
Croque-en-bouche chlorophyllés,
pestos de feuillées de rosiers, ronces, prunelliers,
tout me fera ventre jusqu’à la prochaine rentrée.
Sur terre ou dans les airs, bien malin qui m’attrapera…
Nul besoin d’algorithme pour savoir qu’il n’est pas né,
celui qui aura ma peau. Parole de phasme.

Élisabeth COUSIN (1954)